Disparando a Larra

Tras casi un mes sin publicar, he de seros sincera, la convalecencia no es que me haya permitido hacer gran cosa; pero sí hubo una que merece especial mención.

Hace un tiempo participé en un concurso de microrrelatos promovido por el Museo del Romanticismo, y como premio, organizaron una visita guiada privada a puerta cerrada.

La actividad del museo desde que reabrieron (tras casi 8 años de rehabilitación) se ha ampliado con una oferta muy variada: desde talleres infantiles hasta conciertos de música clásica y pop, incluyendo la celebración de la Semana Gótica de Madrid, tertulias en su café y exposiciones temporales.

Ya había estado en el museo a finales del verano, pero esta vez me envolvió una sensación distinta, más decimonónica: una mezcla entre "Cuento de Navidad" de Charles Dickens y "El Estudiante de Salamanca" de José de Espronceda. Sí, algo extraño.

El guía detalló cada estancia, contó anécdotas desconocidas de muchos objetos y de sus propietarios mientras se escuchaba a una soprano cantar en el salón de baile junto al arpa.

Escape

¿Alguna vez os ha ocurrido que no tenéis ánimos para leer ningún libro?

Llevo casi dos semanas desde que me terminé el último, El asombroso viaje de Pomponio Flato, y no me ha dado por coger ningún otro. Es como si me hubiese saturado de libros en lo que llevo de año y necesitara hacer un descanso, alejarme de toda palabra escrita que ocupe más de 200 páginas.

Me resulta curioso, cuando no preocupante, puesto que tengo una lista de libros pendientes que me acucia día tras día. Pero cuando me acerco de nuevo a las estanterías cuajadas de libros que hay en mi casa, instintivamente se me va la mano detrás de algunos que ya he leído hace relativamente poco, dos años a lo sumo. Entonces me digo que para volverlos a abrir, prefiero no leer y así escucho música.

 

De modo que me encuentro a mí misma haciendo algo insólito para lo que acostumbro: aislarme acústicamente en el metro con los cascos puestos (entended que no me guste emplear el móvil como equipo de música para que lo escuche todo el vagón, como he tenido ocasión de comprobar con cierta gente que pulula por el suburbano -ejem, chonis-)

Y estará mal que lo diga, pero consigue distraerme más que leer, al menos estas últimas semanas. Para mí, la música es un simple instrumento por el que me valgo para obtener algo, en este caso evasión; lo que en otros ambientes llamarían droga sin andarse tanto por las ramas, que para el caso es lo mismo.

No sé si se me pasará pronto esta etapa. Puede que el día menos pensado me dé por escoger un libro y volver a la rutina. Quién sabe.

Una de terror

Supongo que nos habrá pasado a mucha/os que una tarde no hay ningún plan. Bueno, más bien es que no apetece ningún plan que implique salir de casa. Es entonces cuando me propongo adecuar el salón para una tarde de cine: cojines, palomitas, la persiana bajada, agua y refrescos... y la tarde perdida en escoger la película.


Porque la elección muchas veces depende de cómo tenga el día; hay tardes que me apetece una comedia, o una de intriga, otras me apetece más un clásico o una obra maestra del Séptimo Arte, a veces me pongo una de acción y aventuras, y de vez en cuando escojo una de carácter intimista o independiente.

Pero hay tardes que el cuerpo me pide una de miedo. Y si al final veo una que no es de miedo, me quedo con las ganas.

Además, escoger una de terror tiene su dificultad, porque encontrar una que sea buena o al menos no demasiado mala es complicado. La inmensa mayoría son un bodrio infumable en cuanto a director y actores se refiere, y eso sin meterme a analizar los guiones (palabra la cual prefiero emplear en plural para no incurrir en falta ortográfica según la RAE por mi enquistada costumbre a tildarla)

Y hoy es una de esas tardes. Sí, lo siento, no me ha invadido todavía el espíritu navideño. Ya lo saturé el otro día cuando emitieron "The Holiday (Vacaciones)" y me la vi por decimoquinta vez, porque me encanta. Pero hoy no, hoy me apetece una de miedo.

¿Cuál ha sido la que más os ha impactado? ¿La que os dejó con la piel de gallina? ¿La que, tras días de haberla visto, os seguía atormentando? Dadme ideas, que prometo vérmelas ;)

La Santa Compaña

En septiembre llegué de Galicia con una extraña sensación.

Alguien como yo, acostumbrada sumamente a llamar verano al verano, se siente desorientada cuando arriba a una tierra donde día sí, día no, amanece nublado, con un sol incierto y dudoso de su propia existencia. Eso le lleva a una inexorablemente a preguntarse por la veracidad del resto de lo que la rodea.

Pero había una cosa que me hacía sentir como si estuviera en mi pueblo de Cáceres; algo que, en antítesis, me hacía palpar la realidad: el constante recordatorio de la Santa Compaña, el "memento mori".

Al contrario de lo que mucha gente cree, no es una tradición exclusivamente gallega, sino que atañe también a Asturias, León, Zamora, Salamanca y por último, Cáceres.

A poco que indaguéis en la omnisciente Wikipedia, ésta os dirá que en Asturias la llaman Güestia, en León, la Huéspeda o hueste de ánimas; en Zamora la cosa se reduce a una mujer llamada Estadea; en Salamanca, la Estantigua y ya llegando a las Hurdes, Corteju de Genti de Muerti. Pero en mi pueblo no se andan con particularidades: La Santa Compaña, que nos entendemos todos.

A veces, la desidia

Iba a comenzar la entrada con una pregunta, pero me pareció tan obvia que directamente la voy a plantear como afirmación:

A todas/os nos ha pasado. Tenemos que actualizar algo (cámbiese "actualizar" por cualquier otro verbo) pero lo vamos dejando, dejando y dejando...

A mí me ocurre a menudo con multitud de quehaceres fútiles. Considero que tengo otras preocupaciones de mayor importancia, que requieren por tanto una mayor dedicación, pero lo cierto es que la mayoría de las veces PIERDO EL TIEMPO en cualquier otra nimia afición, véase mirar páginas "chorras" a la par que entretenidas (siendo inversamente proporcional lo divertido de esas páginas con su nulo provecho intelectual o tangible)

Conclusión: al final dejo sin terminar lo de mayor relevancia, y sin empezar lo de trascendencia menor.

Pero hay ocasiones en que no existe ninguna excusa para explicar la demora. Es simple y llana desidia.

Pereza, hastío y tedio.

Confessions on the book floor

Sé que la mayoría de las veces mis entradas tratan sobre libros y literatura varia, aunque suelo hablar más de clásicos. De aquellas obras que se tienen por referencia obligada, por cúlmenes de la literatura universal y/o española; y que pocas veces os he hablado sobre novelas más o menos recientes.

Pero ¿por qué esa aversión hacia obras actuales? Porque efectivamente debo admitir que si me pusieran delante una obra famosa de antes de mediados del s.XX y otra actual o de 10 años atrás, escogería la primera. Por inercia.

Supongo que ese misoneísmo es una consecuencia de la falta de tiempo (entre otras cosas) Porque siempre he pensado que una vida tan corta no se puede emplear en leer algo que, una vez terminado, no haya merecido la pena. Y porque sé que una obra cumbre, a priori nunca debería defraudarme; ya está lo suficientemente catalogada, analizada y alabada como para que me falle (aunque alguna vez me ha pasado) Al margen de que éstas son demasiadas, tantas que me angustia la idea de perderme algún texto consagrado, alguna pequeña maravilla.

Pero a cualquiera que me dijese que también en las últimas décadas del s.XX hasta ahora se han escrito libros buenísimos, con excelentes críticas, le daré la razón. Esos los tengo anotados en la cola de mi lista, pero en la lista al fin y al cabo.

Sí, hoy no os traigo ningún libro concreto, ni ningún tema científico-artístico-misterioso-lo-que-sea.

Hoy he querido reflejar un pensamiento, una autocrítica, algo de carácter más intimista, a pesar de que no sé cuántas personas leerán esto. Porque, voy a ser franca: escribir un blog es una afición ardua, entregada... y muy poco reconocida en la mayoría de los casos. Y más cuando trato temas un tanto atípicos, que desconozco si atraen o no al gran público (aunque puedo intuirlo)

"Lasciate Ogne Speranza, Voi Ch'Intrate..."

"Perded toda esperanza los que aquí entráis..."

Éste es el famoso verso que hace grabar Dante en las puertas del infierno, en su Divina Comedia, y es también uno de los versos que puedo recordar de la multitud que puebla el inquietante libro de José Carlos Somoza: La Dama Número Trece.

Una novela que me absorbió enseguida. Demasiado atípica, demasiado desconcertante, demasiado ¿real?


A medida que se adentra una en la trama, si se consiguen olvidar las leyes de la física que rigen nuestro día a día, todo parece posible. Al fin y al cabo, hoy por hoy no tenemos una explicación razonable para todo.

No es una obra maestra, pero se lee con agilidad y entretiene muchísimo. Incluso, si se es lo suficientemente sugestionable, puede que alguna escena inspire miedo o cuanto menos desasosiego.

Un universo en forma de rosquilla

"Homer, esa teoría con un universo en forma de rosquilla resulta interesante. Quizás se la plagie."

Soy fan de Los Simpsons. Aunque los repitan una y otra vez, los capítulos de las antiguas temporadas me siguen pareciendo divertidísimos y me rio igual que si no los hubiera visto nunca. Por eso, a fuerza de vérmelos una y otra vez, me sé hasta los diálogos.

Éste concretamente es de un capítulo de los antiguos en el que hace una aparición estelar (y nunca mejor dicho) Stephen Hawking, el famoso físico teórico que luego devino en cosmólogo.

¿Me retiro?

Por si alguien lo duda cuando lea la siguiente entrada, la fecha en que la redacté no se corresponde con aquélla en la que la publico.

Para situarles, les diré que es de hace un año largo, allá por las calendas de octubre de 2010, cuando escribía en otro blog de idéntico nombre, en la web de una revista que no mentaré.

De modo que les rogaría que se retrotrajeran a esos días de finales del veranillo de San Miguel, que no eran muy distintos a estos de canícula que estamos viviendo ahora.

"Lo reconozco, aun temiendo que a alguien le fastidie: acabo de regresar de mis vacaciones.

Recuerde el alma dormida

Tengo un problema. Empieza a mosquearme seriamente que a nadie le pase lo mismo que a mí cuando veo o leo algo que me agrada, esto es, que me sube un cosquilleo (ciertamente placentero) por toda la espina dorsal. Eso me pasa.

¿Tan raro es que se te pongan los pelos de punta, la piel de gallina? Hasta ahora en mi encuesta no científica el 100% afirma que esta reacción se desencadena al escuchar los acordes de algunas de sus canciones preferidas.

Y ya. Pare usted de contar, porque el resto de opciones que me planteaban se circunscribían al plano "senso-erótico" (ya sabéis, que si caricias y arrumacos) cuando yo lo que buscaba era precisamente lo contrario, que dicha sensación fuera psicosomática, es decir, sin necesidad de contacto humano. Protagonismo absoluto para todo lo captado por los otros 4 sentidos.

Y claro, a la conclusión de que se puede obtener a través de la música ya había llegado yo. Lo que empieza a ser extraño es que también lo experimente leyendo determinadas poesías. Y me pasa en concreto con un poema que fomenta el metro, gracias a mi no disposición de vehículo propio.

De cómo pasar una noche en vela

"Y si, lector, dijerdes ser comento... /...como me lo contaron, te lo cuento."

Con estos famosos versos acaba "El Estudiante de Salamanca", que a mi humilde ver es una de las obras cumbres del Romanticismo español.

Me la leí hace tiempo, en una gélida tarde en la que supuestamente tenía que estar estudiando para los exámenes de febrero. Sola en casa. Noche y lluvia afuera, y dentro, todo un repertorio de ruidos que se me antojaban extraños. ¡Qué mal lo pasé... y cómo disfruté!

¿Quién no conoce o ha leído el "Don Juan Tenorio" de Zorrilla, o las "Rimas y Leyendas" de Bécquer? Serían sin duda las que primero nos vendrían a la mente si nos preguntasen, como en el colegio, sobre ese período político y cultural llamado Romanticismo. A mí particularmente no me vienen sólo porque cuando estaba en el colegio me obligaron a leerlas, sino porque, ya tiempo después de aquello, siguen encontrándose entre mis libros favoritos (aunque al "Don Juan" lo critico más ahora) La verdad es que los libros de esta época copan muchos puestos entre mi "top ten" personal (y perdónenme el anglicismo)

¡Ay! El Romanticismo... caló hondo en muchas generaciones del s.XIX y me atrevería a decir que todavía ejerce una misteriosa atracción incluso ahora en el s.XXI.

Todo empezó con un libro que no se encuadra en esta corriente, si no en el final del Neoclasicismo. Pero quien lo haya leído sabe perfectamente que estaba anunciando un cambio de aires: "Noches lúgubres" de José Cadalso. Si bien esos aires presagiaran fuegos fatuos, tan opuestos a las luces de la razón del s.XVIII.

Análisis del miedo

El otro día quedé con un grupo de amigos de la universidad para tomar unas cañas y echar unas risas. O así hubiera sido si la conversación no hubiese derivado hacia el lado totalmente opuesto: el miedo. Y todo porque un colega nos relató su última aventura.

Hay a quien le gusta saltar en paracaídas, hacer puenting o practicar otros deportes extremos. A ese amigo le gusta pasar miedo. Es su forma de descargar adrenalina.

El destino elegido por este chaval para obtener su subidón fue el hospital psiquiátrico abandonado de La Barranca, próximo a Navacerrada. Nos contó que era relativamente fácil colarse y que una vez dentro sólo quedaba esperar que ocurriese algo, porque lo normal y lógico es que no ocurra nada, que es básicamente lo que circunda y abunda en ese lugar: nada.